Los libros arden mal

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A la vez que me seguiste volví atrás. Y no conoces el dolor que siempre está. Y no sabes que lo quiero pero que no puedo. Y además no eres lo que debo. A la vez que te giras se cae mi alma. La casa esta llena pero vacía. Escuchame. No es lo que debemos pero sí lo que queremos. Y ahora te vas, y no hay nada, Nada que quiera más. Pero no hay nada que pueda hacer. Agua y fuego. Y no es algo que se pueda arreglar. Y volveré a girarme. Y te has ido,  y ya no hay nada, Nada que desee más.

En un mundo donde apenas queda sitio para la esperanza y donde la vida es vivida por costumbre y por monotonía, porque así lo hicieron los abuelos de los padres de la fgeneración más anciana, el silencio es un bien más valioso que la plata o el oro, que las grandes propiedades y que la familia. Pero nadie disfruta del silencio. Porque el silencio no existe. Imitaciones de extraordinaria calidad son vendidas a altísimos precios en las subastas de las instituciones más prestigiosas, y se trafica y se mata por ellas. Desde lo alto, en las nubes, los responsables de esto miran, complacidos, como su plan toma la forma que ellos querían. Los espíritus de las nubes siempre están vigilantes, porque el Sol no salía nunca. Era otra parte del castigo impuesto. Pero nadie se quejaba, porque de todos había sido culpa la situación. Los espíritus se habían llevado la luz, la esperanza, el silencio y la verdad. En cualquier otro momento de las historia, los humanos se habrían alzado y habrían recup

Dormir, y juegos antiguos, y estudiar no queriendo, y querer sin estudiar, y que queden pocos días, y mucho que escribir, pero no importa porque hoy es hoy, y mañana ya será mañana